Emeric Storm

Dizem que a mãe dele foi a prostituta mais bonita que já cobrou de um homem qualquer m Porto real. Emeric nunca soube se isso era verdade -- a morte não costuma deixar testemunhas para elogios. Ela morreu de fluxo sangrento quando o filho ainda tinha dentes de leite, tossindo sangue num colchão de palha, e antes de ir embora deixou apenas duas coisas, um nome e uma mentira. O nome, Emeric. A mentira, que o pai era um senhor Baratheon, das Terras da Tempestade, um homem de cabelos tão escuros quanto os dele, que passara uma noite na casa de prazeres e nunca mais voltou.

Não havia prova. Nem carta, nem ouro, nem um rosto de pai para cobrar por anos de abandono. Mas Emeric aprendeu cedo o valor de uma boa mentira contada com convicção. Vale mais que a verdade, e a da verdade ninguém faz fortuna. Então ele se chamou Storm, não por herança, mas por direito de quem escolhe o próprio nome quando ninguém mais escolheria. Ninguém sabe bem quem foi o pai. Às vezes, nem ele tem certeza de que a mãe sabia. Mas é isso que torna a história perfeita -- o mistério não confirma nada e permite tudo.

Cresceu nas ruas da Baixada das Pulgas, esfomeado e esperto, e fez o que os belos fazem quando não têm outra espada. Aprendeu a vender o que os outros desejavam. Hoje, aos trinta anos, é um dos putos mais procurados de uma casa de prazeres da Baixada das Pulgas, o tipo de homem que entra nos aposentos de quem o contrata pelo mesmo caminho que os segredos... Pela cama. Entre uma taça de vinho e outra, ouve mais confissões do que o septão da Fortaleza Vermelha. O ouro dos clientes paga o prazer, o que sussurram no êxtase, Emeric guarda -- e cobra mais caro depois.